Poemas Clotilde Zingali

2011-10-09T10:13:00.001-07:00

OS DESÍGNIOS DA FAXINA

De posse do diagnóstico e preparando-se para obter uma segunda opinião, Maíra observa a paixão de Ricardo por Isabel. Está na cara, no corpo que se mexe para lá e para cá, pavoneando. Ricardo dá sinal, dá bandeira, mas nenhuma palavra. Seria engraçado se Isabel puxasse o tapete dele ao invés de fazer aquela cara de apaixonada e sonsa. Cansa-se de perceber que Isabel não cansa e a parte que lhe cabe é ficar muda. Maíra precisa de uma palavra que salte. Que salve. Talvez a palavra vôo, palavra salto. Uma palavra verbo conjugada no imperativo do desejo. Olhando bem para Isabel pensa em palavras mais confortáveis. Palavra rede, palavra almofada, palavra colchão. Caso pudesse suportar, colocaria todos os medos em uma sacola e levaria até Ricardo. Abriria todos os bolsos despejando tudo em cima da cama. Qualquer desatino que justificasse o aro nos dedos, o pacto. Que impedisse o sono dele pelo ranger de dentes enquanto ela dorme ou tenta dormir. Olhando bem para Isabel, Maíra vive e sangra por amor. E por mais que Isabel seja corpo onde ele cabe em silêncio e grito, Maíra sangra seu desejo. Sangra enquanto limpa os vidros das janelas e as pás do ventilador. Enquanto limpa a sujeira grudada que vai ficando no pano. Enquanto lava roupas. Ainda que tenha aberto os olhos, sente qualquer estranheza em estar acordada e saber dos movimentos que devem se seguir. Qualquer coisa no baixo abdômen indica o desconforto. Talvez seja a bexiga cheia ou um desejo controverso de ter as pernas paralisadas. Sente os dedos dos pés mexerem. A bexiga exerce pressão. Aliás, tudo exerce pressão sobre ela. Até a palavra exerce. Uma palavra estranha, um x com som de z que ela foi obrigada a engolir como regra e que no seu entendimento resume-se a alguém ou alguma coisa que imprime uma força sobre outro que suporta. Maíra é esse alguém que suporta. Sem querer ou agüentar mais. Nem sabe quantas vezes ousou tocar o céu com a voz. Caso suas cordas ainda vibrassem, saberia fazer os baixos e agudos. Vibrar em todas as tessituras. Mas agora só pressente o relógio que é. Uma bomba prestes a detonar. No mais, tudo são minas. E tudo vai pelos ares. Roupas que estavam dentro do armário, pedaços de papel e tampas de bueiro. E pressão expulsa. Manda para o espaço o encalacrado. E mesmo que pudesse segurar em suas mãos toda a ventania que vem do sul, não o faria. Não se tocam as efemeridades e nem se seguram os ventos. É próprio da natureza o gesto de se sobrepor e é próprio de Maíra se proteger. Deixar a natureza passar. Tirando isso, o que lhe sobra é o karatê. As esquivas e a sujeira grudada no pano que ela esfrega no tanque e enxágua, ou os lençóis limpos sobre a cama que ela estende e estica. Tudo é seu, afinal. Inclusive o aro no dedo. Depois do banho, manda a consciência junto com os lençóis para a lavanderia.

2011-03-31T05:14:00.000-07:00

Silêncio

em cada sílaba de um nome

soletrar sangue

2011-03-22T10:51:00.000-07:00

na Guanabara
a luz da cidade
inaugura instantes

aqueduto
cheio d'água

Conto escrito na Oficina de Escrita do SESC 2009 e publicado em 2010 no Livro FRESTAS na Coleção Cadernos de Autoria, também uma produção do SESC Santa Catarina

2010-08-15T11:21:00.000-07:00

PERFUME

Estão prestes a embarcar para o Nordeste. Dentro do carro, no caminho para o aeroporto, ela pensa no vôo. Pergunta ao marido se os assentos já estão reservados. Pergunta qual é a companhia aérea. Embora não entenda nada de aeronaves ela quer saber. Num segundo deriva para sua mala que estará no compartimento de carga. Pensa nas coisas que estarão nela. Ela pensa no vôo. Se assusta sem se apavorar. Volta a pensar na mala, nas suas coisas que estarão lá dentro.

A moça se banha no quintal. Vê Adeílson em seus pensamentos. Usa seu perfume predileto e sai. Ele tonteia com o rastro do perfume quando ela passa. Ela sorri e se vai. Um corpo de tamanho médio. Cor e gosto de mel. Seios que apontam para a vida e confrontam-se à barriga delineada de cintura e alguma carne. As pernas descem do prolongamento do quadril humanamente instalado. Tatuou na lateral direita abaixo da cintura um cavalo marinho e o corpo termina nos pés pequenos e de dedos curtos. Um deles, no pé direito, parece querer destoar. No pé esquerdo tatuou um ramo de flores. Só o contorno de um ramo. São seus adornos. O que lhe cobre o corpo são vestidos amplos que ocultam isso tudo. Ela é dentro. Conhece muitas histórias dos livros que leu e lê. Gosta de contá-las, de ver seus amigos viajarem dentro das coisas que conta. E canta. Canta suave e assustadoramente. Outro dia encontra novamente Adeílson. Senta ao seu lado. Pergunta como ele está, pergunta pelas novidades. Como está seu trabalho. Escuta cuidadosamente a resposta do moço. A voz do moço. Ela tenta enxergar os olhos dele por trás dos óculos. Você tiraria seus óculos? Ela diz finalmente. Eu gosto de ver os olhos quando converso. Ele sorri. Tira os óculos. Ela sorri. Olha a boca que se movimenta quando saem as palavras. Ela ouve as palavras. Cada uma delas e o sentido do que pensa que ele disse e quis dizer. Então ela fala. Lembra uma história que leu. Adeílson ouve. Olha os olhos da moça sem óculos.

Mirella olha o quarto branco. Olha para si. Para sua perna esticada e repousada numa tipóia. Pensa se a quebrou. Então se pensa por dentro. Terá havido algo? Olha o quarto branco mais uma vez. Olha a ausência de lembranças. Como vim parar aqui? Ela se pergunta. Onde é esse lugar? Não acha resposta. Olha o branco da cabeceira, das paredes, da inexistência. Como vim parar aqui? Olha a poltrona que serve de assento a um acompanhante. Olha o vazio dela. Rastro nenhum de alguém. Rastro nenhum de companhia, a não ser a tipóia que segura sua perna. É algo com ela, afinal. De novo olha o quarto, a mesa ao lado da cama. A campainha que nela repousa. Pensa se algo toca dentro dela. Fome? Bexiga cheia? Alguma dor? Escuta o som profundo do vazio. Mirella escuta seus vazios. Nada grita em si.

A moça perfumada é toda gritos. Gritam nela os olhos todos do moço no cheiro do seu rastro. A moça ama e arde por ele. Adeílson ilumina o que pode haver na moça. Ilumina uma promessa de resposta a um desejo muito profundo que ela mesma desconhece. Ilumina algo nela que se projeta. Ela pensa o quanto quer estar nos braços dele. Pensa nos braços dele que a envolvem, nos músculos do braço, do peito. A moça quer se submeter aos músculos. Quer se submeter à febre. Adeílson é a luz que aponta para o seu desejo. Ela deseja misturar seu cheiro ao dele e conseguiu dar o primeiro passo. Conversando com ele atravessou a fresta na barreira que os separava. Em casa, borrifou um pouco mais do líquido atrás das orelhas, no pulso.

Mirella acorda. Olha o mesmo ao redor. Nada mudou aqui. Pensa se está num hospital psiquiátrico. Talvez seja isso. Estou sedada, por isso não vejo enfermeiros e médicos. Eles entram, perguntam como estou, me medicam e eu não vejo. Tudo é tão gelado, tão asséptico. Não sinto cheiro de nada. De nada. E essa perna? A perna não me deixa andar. Eu quero andar. A perna não deixa. A perna está suspensa. Quanto tempo ficarei aqui? Há quanto tempo estou aqui? Quem sou eu? Eu quero sair. Mirella toma a campainha em suas mãos e aperta. Aperta inúmeras vezes. Agora eles vêm.

A moça, dentro de seu cheiro, devaneia em pensamentos. Escuta um som oco de batidas na porta. É aqui. Acho que estão batendo aqui. É Adeílson do outro lado da porta. Ela o vê pela janela. Ele veio. Ele veio. Vira o trinco, sorri para o moço. Ela ama. Definitivamente. Ele sorri pra ela. Ele a abraça. Ela mistura seu cheiro ao dele e se aprofunda no abraço. Eu sempre quis estar nos seus braços. Desde que te vi. Desde a primeira vez. Ele não responde, apenas aperta o abraço. Ela sente o cheiro do perfume. Sabe dentro de si que se sentiria assim. Sabe que seria assim. Você quer um whiskie? Quero, ele diz. Eu quero um whiskie e quero que me conte. Onde você estava quando eu te desejei? Onde estava? A moça, pegando a bebida para os dois, pergunta a si mesma em silêncio. Onde eu estava? Segue para ele com os copos. Olha bem dentro dos olhos dele. Pensa que ela não estava. Pensa que não era. Antes eu não sabia. Eu não sabia, ela diz. Depois que Adeílson saiu a moça foi para o quarto. Borrifou o perfume nos lençóis com o cheiro dos dois. Deitou nos lençóis. A moça adormece no perfume.

O dia amanhece devagar e carregado de aromas. Pega o perfume sobre a mesa, põe dentro da bolsa. Olha os copos. Sente em si o abraço de ontem. O calor. O amor que nunca havia sentido e sentiu. Bate a porta atrás de si.

Mirella acorda sobressaltada. Um frio nas têmporas e na nuca. Ainda estou aqui. Olha o quarto, o branco do quarto. Não tinha percebido os galhos de uma árvore balançando do lado de fora. Não tinha lado de fora. Eu lembro. Não tinha. Olha a si mesma na cama. Gira o corpo e levanta. No banheiro, deixa escorregar o branco do avental. Olha docemente para o cavalo marinho tatuado abaixo da cintura, passa a mão sobre ele e sorri. Olha o delicado do ramo de flores tatuado no pé. Nua vai até a porta. Gira o trinco e bate a porta atrás de si. No ar um fio de perfume a segue. Ela sente o cheiro do perfume. Eu amo esse perfume. Eu amo. Não, a gente não trouxe o protetor solar. Respondeu ao marido. Lá a gente compra.

sábado, 10 de julho de 2010.

2010-07-10T06:03:00.000-07:00

SOLO PARA GUITARRA

não são as expressões, o riso no canto da boca
nem os olhos espreitados há anos
o auto controle

mas os semitons por detrás. o sincopado
dos movimentos e as pausas
sobretudo as pausas (elas)

na metafísica do sentimento, música

no mais é só sexo

poema do livro: BRICOLAGES para GELADEIRA, 2006.

2010-06-03T09:37:00.000-07:00

BURACO DA FECHADURA

olho-me na ponta dos pés
pela fresta, pelo vão
em meu cheiro
sinto-me metade

quem é essa moça nua
essa outra que me espia
pelo buraco da fechadura?

poema do livro OCO HÁLITO, 2007

2010-06-03T09:35:00.000-07:00

OBJETIVIDADES e RINOCERONTES

permanecer fragmentada
estrangeira
alimária

não deveria falar tanta bobagem
desvirtuar
ter essa paciência
bicho no encalço
deveria ser rinoceronte
revestida em chifres, couro e lama
precipitada, atirar-me

poema do livro OCO HÁLITO, 2007

2010-06-03T09:30:00.000-07:00

DOÇURAS

aquele dia

entre bolhas de sabão

li dicionários inteiros

mais a noite

em trilhas de formigas

açúcar

OCO HÁLITO, 2007

2010-06-03T09:28:00.000-07:00

Temática das Negações

o tempo bafeja expectativas ante o lirismo e sugere oitões, águas em diferentes ângulos depois vertidas em calhas, correntes e manilhas. a água, a despeito de expectativas, é lírica, corrente.

poema do livro: BRICOLAGES para GELADEIRA, 2006.

2010-05-27T19:59:00.000-07:00

sobre a paixão

1.um cinza precipitado no abismo de cores

a violência da nudez

halo de morte e corrente de palavras

que se arrastam presas a egos e sombras

2.teu silêncio adentra e ecoa tumultos

transmuda o que é raro

barulha

mergulho sem escafandro

poema do livro: BRICOLAGES para GELADEIRA, 2006.

2010-05-27T19:55:00.000-07:00

15/21

temporadas de mim

- outras de nós dois –

saco grande na lixeira

refeições à mesa

pia sempre cheia

geladeira também

à noite

- janela aberta –

teu corpo na cama.

Sobre geografias. OCO HÁLITO, 2007

2010-03-08T17:45:00.001-08:00

hoje eu país dentro

sertão

sou feito mandacaru

ou rio perene que altera a paisagem agreste

e sertão adentro

- gerais -

quinze léguas de solidão

feito vereda

sou nascente que forma caligrafias

e serpenteia as gerais

sempre sertão

espaço inventado

por pura necessidade

poema do livro OCO HÁLITO, 2007

2010-02-17T05:56:00.000-08:00

casca de pinheiro

não sei nada de árvores

tipos de solos

espécies de pássaros – também não sei de cascas de árvores

sei que dentro das cascas e árvores e pássaros e frutos

tem a pinha no pinheiro (tem muitas secas lá em casa)

tem monocultura, o papel e tem o branco do papel

tem o pinho das festas de São João

esse fruto, feito alcachofra, feito poema – tem pétala a pétala encravada

taquicardia lá dentro

PALCO

2010-02-02T18:44:00.001-08:00

sei

a larga vida mascarada que vivo

aplausos

sei

a vida nacarada

vaias

ecos

BURACO DE FECHADURA

2010-02-02T18:42:00.000-08:00

olho-me na ponta dos pés

pela fresta, pelo vão

em meu cheiro

sinto-me metade

quem é essa moça nua

essa outra que me espia

pelo buraco da fechadura?

2009-10-19T18:22:00.000-07:00

guerra fria

no contato com minhas fronteiras
vejo-as desguarnecer
os que anunciam e os que não
fazem guerras, tratados, armistícios

eu, mercê de mim
faço acordos e assino contratos de gaveta

no fio do bigode – navalhada –
filha de deus e do diabo permaneço

2009-10-19T18:20:00.000-07:00

cochia

no vai e vem da cozinha
no preparo do que mata a sede e a fome
desejos caem no chão

2009-10-19T18:16:00.000-07:00

gaveta

vasculho a gaveta do apartamento da rua boa vista
o fio retorcido envolve a lâmpada
quem sabe aquela que iluminou um dia escuro aqui na praia
depois que fizemos amor à luz de velas
um resto de fio para varal – aquele que te pedi
lembro das roupas que ainda esperam por ele
pregos, parafusos, tomadas, restos das reformas do pequeno
apartamento da rua
Padre Anchieta, da casa do Parque São Lucas
se confundem com o pó de madeira
chaves, cadeados
o chaveiro que ganhei quando fiz dezoito anos
as moedas da escultura que ainda esculpo mentalmente – um
resto de veda rosca
não pode conter esse fluxo
duas luvas esquerdas, restos de fita isolante colados em
pedaços de papel
sacos plásticos, extensões
tento soltar, desfazer nós
mal posso distinguir os restos da nossa vida amalgamada.

2009-10-19T16:41:00.000-07:00

epitáfio

nasci às 16:40 de um janeiro distante. hospital dos servidores públicos de são paulo. horário de verão e calor sepulcral na cidade de concreto. olhos nostálgicos castanho esverdeados. na esfera da epiderme, sem suturas, minha sina é existir aberta e precipitada. ossos e músculos me carregam sobre alcunhas diversas - bobagens – vomito bobagens. exagero nas cores do que me anima e na amplitude do meu abandono. coleciono xícaras de café. na estante empilho cds em linguagem diametralmente oposta às boas leis estruturais. sou neurologista – leio radiografias e reconheço lesões e nervos entranhados. ausculto possibilidades na esfera de minha existência. aspiro fugas e insanos instantes. teorias mutantes tramelam seus estampidos e ecoam no aparelho metálico: 33,33,33. o que transborda em mim grito em palavras estampadas.

Clotilde Zingali: scrap lido, scrap apagado.